• Elle était là, au milieu de la rue. Un immense sourire collé aux lèvres. Elle planait, totalement. L'acide qu'elle avait consommé lui montait à la tête. Elle était perchée sur son pic, tournant sur elle même. Puis elle a eu mal. Terriblement. Elle s'écroula, sur le bitume, Les mains serrées sur son ventre. Il y avait quelque chose qui n'allait pas. Elle allait mal. Était-ce donc les effets de cette fichue drogue ? Non... Elle perdit conscience, sur le sol. Elle souffrait trop.
Et c'est quelques heures plus tard, au petit matin, qu'elle mit au monde Evain. Déni de grossesse. Enfant non désiré, enfant miraculé d'une mère junkie à peine sortie de l'adolescence. •

Et puis il est arrivé. De manière précipité à l'hôpital. En courant. Tap tap tap. Le bruit rapide et régulier de ses vieilles Docmartens qui martèlent le sol. Un ado paumé. Il parcourt les couloirs, regarde par les hublots. Et i la voit. Elle, dans son lit, endormie. Pitoyable, maigre. Sa soeur. Son aînée, cette paumée. Elle a deux ans de plus que lui, mais c'est bien Dylan le plus mature des deux enfant Dawkins. Il a seulement dix-huit ans pourtant. Il pousse la porte. Et il entend un cri. Aiguë. Il se fige, se retourne. Dans un petit lit blanc, s'agite un petit bébé. Il paraît minuscule. Pâle. Les yeux clos, il s'agite. Dylan s'approche, et, instinctivement le prend dans ses bras. Il le regarde, tremblant, et observe sa soeur. Cette pauvre idiote s'était donc faite engrossée ? Dieu sait qui peut bien être le père de ce pauvre chiard, soupire l'adolescent en berçant le nourrisson. Le père biologique du moins. Car Dylan devint son père, dès ce premier contact.

Alors Evain a grandit. Nommé par son oncle, délaissé par sa mère. Élevé par un gosse paumé, dans les rues de Camden. Une enfance difficile, dans des situations financières précaires, mais une enfance heureuse. Parce que l'argent devient qu'un détail quand on a quelqu'un qui le soutient. Evain a grandit en voyant son père comme un modèle. Ce grand type aux cheveux longs, aux bras tatoués, et toujours à sourire. Un brave gars.

Mais toutes les belles histoires ont une fin. Et si ce n'est pas une fin, c'est un déraillement, au moins.

Quatorze ans. L'adolescence. Evain commence à laisser apparaître ses troubles de la personnalité et de l'humeur. Adolescent mal dans sa peau, complexé, isolé des autres. Un vrai changement. Le garçonnet calme et souriant se transforme en dépressif renfermé. C'est triste, mais c'est la vie.

Il vient un jour où le jeune homme commence à se blesser lui même. Laissant glisser sur la peau de ses bras la flamme de son zippo. Laissant sur sa peau des marques, des cicatrices. Une addiction à la douleur. Une fascination à voir sa peau se déformer, se détériorer sous ses yeux presque admiratifs. Son père l'apprend. Son père le remarque. Il essaye de le soigner. Psychologues. Traitements. Thérapies en tous genres, même des plus grotesques.

Mais rien ne marche. Et puis tentative de suicide. L'adolescent se laisse tomber du balcon de leur appartement. Il s'en sortira après un coma d'une semaine, et de nombreuses fractures. La période la plus difficile pour le père et le fils. Se remettre d'un drame. Essayer de comprendre. De panser les plaies.

Et puis, finalement, pour ses dix-sept ans, la solution apparaît. A ses quinze ans, quelques semaines après le drame, Dylan offre au jeune Evain son premier tatouage. Le premier d'une longue série. Une petite ancre sur l'auriculaire de la main gauche. Un symbole fort, un nouveau leitmotiv. S'accrocher. Il trouve dans les tatouages une nouvelle manière de s'exprimer. Et, grâce à son père, il se crée un nouvel équilibre.

Mais patatra.

Evain a vingt ans. Evain tombe amoureux. D'une jeune fille, une de ses clientes, sur laquelle il a laissé une trace de son art.
Elle avait les yeux noirs desquels on voit du bleu, qu'on prend pour l’océan, dans lesquels on voit Dieu, qui font toucher du bout des doigts les horizons...
Elle l'entraîne dans ce monde. Ce monde où il est né. Ce monde sombre, les tréfonds de Londres. Les rues les plus glauques de Camden où les junkies s'entassent, avec leurs regards vides. Là où la mort sent plus fort que l'amour, là où la folie domine l'équilibre. Il sombre. Il se laisse aller. C'est à ce moment là qu'Evain détruit ces derniers espoirs d'une vie normale et surtout heureuse. L'acide, la drogue de sa mère, et l'Héroïne, principalement.

Tu veux finir comme ta pauvre épave de mère, Evain ? T'es pitoyable. Regarde toi. T'es pas celui que j'ai élevé. T'as plus rien de celui que j'ai aimé. Tu me déçois.
Le jeune homme relève le regard, sombre. Ses pupilles sont dilatées. Son corps tremble. Il le fixe. Lui, son père. Son modèle. Son modèle le dénigre de la sorte. Il ne peut pas comprendre. Personne n'avait jamais put le comprendre. Sans qu'il ne puisse le contrôler, Evain lève la main. Il frappe la joue de Dylan avec tellement de violence que ce dernier titube.
Tu cherche pas à comprendre. T'as jamais cherché. Je suis malade, mais t'as jamais réussis à me soigner. Personne n'a jamais réussi. Tout le monde me rabaisse. Tout le monde me regarde comme si j'étais un monstre. C'est de votre faute. J'aurais jamais dut être là. J'aurais préféré mourir que de vivre cette vie.
Il assène un coup de pied dans le torse de son père, toujours au sol. Ce dernier ne bouge pas. Trop surpris. Trop choqué, et blessé par les propos du jeune homme. Ce dernier reste quelques secondes immobile, avant de faire demi-tour d'un pas précipité. Il quitte l'appartement familiale pour la dernière fois, embarquant ses quelques affaires, ses économies.

Il retrouve celle qui le détruit. Sa tentatrice. Elle lui demande de partir avec elle. Retourner dans sa ville natale, aux Etats-Unis. Le sourire naïf, Evain hoche la tête et l'embrasse sur le front. Et ils partent. Il croit qu'il peut laisser sa vie sans remords derrière lui. Naïf.

Il part. Il ne revoit pas son père.

Et voilà. Chicago.

Je crois que ça ne marche pas. Ça ne marche plus. Tu me fais peur. Et puis, j'ai envie de changement.
Il la regarde. Il ne comprend pas. Elle est là, face à lui, même pas gênée. Elle sourit presque. D'un sourire qu'il déteste. Elle se moque de lui. Il le sent. Elle le jette, avec amusement. Elle savoure sa souffrance. Il le sent. Il se lève. Son coeur bat la chamade. Son coeur lui fait mal. Il s'approche d'elle. Elle ne bouge pas. Il attrape son poignet, et le serre dans sa main. Elle commence à grimacer. Il lui tord le bras, et là, elle crie. Mais c'est tout de sa faute. Si elle souffre, c'est parce qu'elle le mérite.

Il la lâche brutalement et la pousse contre le mur. Elle s'écroule, se recroqueville, protégeant son corps de ses bras, effrayée. Il se penche sur elle, la saisit par le cou. Il serre ses doigts contre sa peau, la fait suffoquer. Elle a peur, elle gigote. Pourquoi tu me fais ça ?, il demande, d'une voix brisée. C'est elle qui lui fait mal. Il soupira, la lâche. Elle tousse, pleure, tremble. Il la contourne, lui marchant sur la main au passage. Il quitte la chambre. Il sort, les nerfs à vif. Ses mains tremblent. Il a mal, et a besoin de faire mal.

Il descendit dans la rue, une clope au bec. Les pas traînants, sa silhouette grande et maladroite s'aventure dans la ville mal éclairée.

Et c'est certainement ce soir là que sa descente aux enfers s'accéléra. Lorsqu'il croisa cette femme. Cette jeune femme totalement droguée. Elle a la même dégaine que sa mère. Les mêmes yeux vides. Elle est maigre. C'est qu'une gosse. Elle doit avoir dix-huit ans à tout casser. Elle est morte, de l'intérieur. Elle est pitoyable. Il retrouve en elle ce qu'il déteste. Ce qu'il a aimé. Ce qu'il l'a trahit. Il s'avance vers elle. Elle est appuyé contre le mur, dans une tenue trop courte. Une prostituée ? Peut-être. Evain s'approche. Elle le remarque enfin. Elle lui sourit légèrement. Une gosse.

Il s'approche d'elle, en fronçant les sourcils. Pitoyable. T'es pitoyable., qu'il lui lance sèchement. Elle perd son sourire. Elle entrouvre la bouche pour répliquer quelque chose, mais il lui plaque la main sur le visage, l'empêchant de prononcer le moindre mot. Elle gigote. Il la colle contre son mur, un peu plus. Elle a peur. Il le voit. Mais il continue.

Il la laissera quelques instants plus tard, souillée et tremblante, sur le bitume. Il est un monstre. Il le sait. Il le sent. Il a peur de lui-même. Il se déteste. Mais il ne peut s'en empêcher. C'est plus fort que lui. Ses pulsions.

Il a vingt-quatre ans. Cela fait quatre ans, qu'il est seul. Cela fait quatre ans, qu'il se sent changer. Il ne touche plus à la drogue. Cela le débecte. Il ne veut pas devenir comme sa mère.

Le passé l'a changé. Il a peur de lui même. Peur de ses excès de violence. Mais le monde semble être contre lui. Le monde tourne, et le fixe en se moquant. Evain, tu es un monstre. Tu es fou.. Il sent les gens le regarder comme si il n'était pas normal. Il a peur. Alors il se bat. Il se bat contre des illusions paranoïaques. Il n'a plus son père, le seul qui peut lui offrir une forme d'équilibre.

Evain, le monde n'est pas contre toi, c'est toi qui est contre le monde.