« Hon dog. » Non, la traduction de cette phrase n'est pas hot dog, mais bien elle est morte. Nous sommes en Suède, à Stockholm plus précisément. Dans les beaux quartiers, fréquentés par la haute société, se trouve une grande maison, actuellement occupé par Adam Milicevic et sa fille, Havannah. La jeune adolescente, blonde comme les blés, traits physique qu'elle tient de sa mère, essaie désespérément d'encaisser le choc. Liliana, sa mère, son ange gardien, mort ? Impossible. Cela ne pouvait pas être réel. Et pourtant... « Comment ? » demanda-t-elle simplement en suédois. Elle était en cours quand la mort avait surgit, emportant son seul modèle sur Terre, mais elle n'était pas idiote. Elle imaginait très bien comment cela s'était passé. Un règlement de compte entre mafieux, deux trois balles tirées aux hasards par des ennemis, sa mère touchée. Fini. Ce n'était pas quelque chose de rare dans ce milieux-là et personne n'intervenait jamais. Même pas la police, qui, dans toute sa force, était terrifiée par ces malfaiteurs. Adam n'avait pas hésité à servir à sa fille une excuse bidon. Liliana aurait été renversée par une voiture en se rendant au bâtiment où elle travaillait. Ridicule puisque aujourd'hui était son jour de congé. Sans mot dire, Havannah s'était retirée dans sa chambre.

En se penchant un peu sur la vie de la jeune femme, on découvre très vite qu'elle n'a pas une enfance des plus heureuses. Ses parents étaient riches, oh sa oui, très. Mais en dehors de ça ? Son père passait son temps à faire des choses illégales, et s'était sorti de justesse de plus d'un règlement de compte, plongeant sa famille dans la peur. Sa femme, mère de Havannah était constamment en train de prier on ne sait quel Dieu pour que son mari ne se fasse pas éliminer, et qu'elle ne se retrouve pas seule à élever son adorable gamine. Qui elle-même, malgré son jeune âge, se rendait bien compte de ce qu'il se passait. Pire, elle savait. Elle était au courant de tout de ce que faisait son paternel. Et bizarrement, cela lui procurait une certaine fierté.

On aurait pu penser qu'après la mort de sa mère, la jeune adolescente aurait rejeté en bloc tout contact avec le milieux maffieux, et pourtant, pas du tout. Au contraire, elle avait appris avec son père et son parrain à se battre, à traquer, se cacher. Tous les moyens de survie, en fait. En parallèle, elle travaillait bien, et à même commencé des études de journalisme après l'obtention du bac. Elle s'est toujours demandé comment elle arrivait à gérer tout ça en même temps. Comment cela se faisait qu'elle se soit remis aussi vite de la mort de sa mère et qu'elle réussisse à évincer toutes les émotions qui tentaient d'apporter un peu de compassion ou de tristesse à son coeur devenu aussi sec que le Sahara.

Agée de vingt ans, elle a décidé de tout abandonner et de s'envoler pour Chicago. Son compte en banque assez bien fourni l'aiderait à bien vivre, comme disait son père. Après avoir acheter un appartement meublé là-bas, elle a fait ses valises et a disparu de son pays natale. Aujourd'hui, elle est tueuse à gages. Les épreuves de la vie ont forgées une carapace autour de son coeur, la protégeant des autres. Elle n'hésite pas à tuer, à voler des vies. Les regrets ne font pas parti de son quotidien. Elle vit bien, s'amuse, participe à des galas de la haute société et tuant ses hôtes dans la foulée, sur ordre d'un client. Elle est appelée l'Ange, un surnom qui lui convient à cause de son physique, mais parfaitement en désaccord avec son caractère.