« This is my past ... »

Née de l'union cachée d'une publicitaire et de son patron marié, sa naissance ne fut pas tellement considérée comme étant la bienvenue. Mais sa génitrice à su s'adapter, à accepté d'abandonner sa carrière de publicitaire. Son géniteur lui, à tout simplement fuit et laissé le plaisir à sa maitresse de poser sa démission. Indépendante, la jeune femme ne lui a jamais demandé d'argent, ni de service pour l'aider à élever sa jolie petite fille. Durant neuf mois, la future mère s'était consacrée à la couture, à la décoration d'une chambre pour enfant et à la construction de ces meubles. Seule dans la salle d'accouchement, personne n'avait été là pour lui tenir la main, lui embrasser son front humide. Mais à la vue de ce petit bout qui pleurait, elle oublia cette mauvaise histoire, tourna la page car une autre, beaucoup plus belle allait s'écrire.

Petite blonde aux grands yeux bleus, Ophélia n'avait jamais manqué de rien. Choyée par sa mère qui avait ouverte une boutique d'antiquité et de vêtements, la petite fille passait son temps entre l'école et la boutique de sa mère où elle aimait se déguiser avec les masques vénitiens et les chaperons en soie qu'elle y trouvait, puis parfois, elle aimait attraper ces gros bouquins à la couverture en cuir et aux lettres d'or. Elle ne savait pas encore parfaitement lire, mais elle essayait de déchiffrer les lettres minuscules, elle s'émerveillait devant les illustrations et quand ces enchaînements de mots ne lui disaient rien, de sa petite voix d'enfant, elle s'inventait sa propre histoire et sa mère venait alors derrière elle, avec une voix faussement grave, elle la menaçait de lui faire avaler de force cette nouvelle fournée de cookies aux pépites multicolores, les préférés d'Ophélia. C'était la belle époque. Puis mademoiselle Goldpers, qui est le nom de jeune fille de sa femme soit-dit en passant, se mit à grandir.

L'adolescence est peut-être la période la plus horrible dans la vie d'un individu. Votre corps se transforme, celui des filles plus vite que les garçons, et on ne comprend pas. Les filles cherchent le grand amour, comme dans les histoires que maman avait pour habitude de nous raconter le soir, et les garçons eux, plutôt que de s'intéresser à ce que vous dites, préfèrent perdre leurs regards sur votre poitrine naissante ou sur vos cuisses, intrigués par ce qui pourrait se cacher sous cette jupe. Alors on se pose des tas de questions, on se cherche, on a du mal à se trouver. L'adolescente est la période où Ophélia a commencé à s'éloigner des filles de son âge, un peu trop intéressée par la mise en valeur de leur corps, les premières expériences, les hommes plus matures comme elles disaient toutes. Le seul homme mature qui l'intéressait, c'était son père... Son géniteur plutôt. Il avait commencé à lui manquer quand sa mère s'était engagée dans une nouvelle relation avec un médecin psychologue. Elle avait crée un nouveau malaise entre elle et sa mère, mais son nouvel l'ami l'avait très vite aidé à surmonter cette nouvelle étape grâce à ces conseils de psychologue amoureux, entre deux baisers, deux mots doux.

Juste un peu avant ces seize ans, Ophélia avait réussi à avoir un rendez-vous avec son géniteur. C'était sa mère qui avait tout arrangé. S'arrêtant lentement devant cet grand hôtel luxueux de Chicago, la femme avait embrassé sa fille sur le front, rangeant quelque unes de ces mèches rebelles. Elle avait regardé son enfant s'engouffrer dans ce bâtiment de marbre, de granit, d'or, de bois luxueux et autres matières tout aussi chères en retenant ces larmes. Impressionnée par la beauté des lieux, Ophélia avait mit beaucoup de temps avant d'arriver devant la porte de la suite dans laquelle se cachait son géniteur. Il était seul. Quelques rides parsemaient son visage, il était rasé de près, ses cheveux gris-blanc étaient en bataille et il affichait un sourire radieux, des dents parfaites. Il était beau en costume. Sur la table base du salon étaient posés plusieurs téléphones portables, des dossiers, des paquets de nourritures asiatiques, une photo de famille. Intriguée, Ophélia l'avait attrapé pour détailler chaque visage. Des inconnus. De parfaits inconnus parfaits avec leurs polos, leurs sourires, leurs cheveux trop bien coiffés. La jeune fille, elle, portait une des créations de sa mère, un peu poupée sage, un peu fantaisiste. Ces longues mèches de cheveux blonds se bâtaient en duel. Et elle était obligée de porter un appareil le soir pour ranger ces dents. « Alors, qu'est-ce qui t'as donner envie de me voir ? » dit-il en retirant la photo des mains de la jeune adolescente. « Je pensais que ta mère t'aurais raconté assez d'histoires peu valorisante à mon égard pour ... » Ophélia le coupa aussitôt : « Je vous dérange peut-être ? Je voulais juste mettre un visage sur votre prénom, votre réputation. Je n'ai pas dans l'espoir d'avoir enfin un père, vous avez votre famille et je suis heureuse avec ma mère... C'était juste par curiosité que j'ai voulu vous voir. Rien d'autre. » Il avait rit, puis posé sa main sur les longs cheveux d'Ophélia. « Tu ressembles à ta maman. »

Tous le monde ignore ce qu'il a pu se passer dans cette chambre. En en ressortant, Ophélia est restée muette pendant des mois, perdues dans ces pensées, complètement ailleurs, triste, fatiguée. A l'école, elle était excellente, mais trop discrète pour les professeurs qui auraient bien aimé entendre une fille aussi intelligente prendre la parole. Les filles se moquaient d'elle, les garçons aussi. Rejetée, personne ne voulait s'intéresser à elle et elle ne s'intéressait à personne. Elle passait dans les couloirs comme un ombre, ces longs cheveux trainant derrière elle, sa jupe en velours côtelé bleue se froissant à chacun de ses pas. On s'est juste aperçu qu'Ophélia avait développé une certaine forme de dégoût pour les preuves d'affections, surtout pour les hommes. Dès lors, elle commençait à passer toutes ces nuits avec sa maman, détruisant peu à peu son couple, faisant fuir ce psychologue qui avait voulu l'aider au début... Mais lui aussi l'avait dégouté. Sa crise d'hystérie avait été la goutte qui avait déborder le vase comme on dit. Collée à sa mère comme une enfant de cinq ans, elle lui demandait une belle histoire tous les soirs fantasmant sur un prince charmant qu'elle ne rencontrerait jamais. Quand elle n'avait rien à faire, Ophélia passait son temps à la boutique d'antiquité, elle se déguisait avec les masques vénitiens et les chaperons en soies qu'elle y trouvait, attrapait un de ces gros livres en cuir aux lettres dorées, et elle lisait les belles histoires qu'ils renfermaient. Et sa mère venait avec une assiette de gâteaux couverts de crèmes colorées pour la poser devant elle, le regard empli d'inquiétude et de tristesse.

Le cas d'Ophélia ne s'est pas amélioré, dans un sens il a empiré. Mais depuis elle a fait du chemin. Diplôme en poche, elle travail en tant que décoratrice d'intérieur. Elle s'est spécialisée dans la décoration de chambre pour enfant, il n'y a qu'à voir la sienne pour comprendre que cette spécialisation est inquiétante. Ophélia multiplie les dépressions, les périodes d'hyper-activité où elle sa seule ambition est d'être tout le temps occupée. Elle déteste toujours autant les hommes, elle n'a jamais connu l'amour, elle n'a pas d'ami, seulement des clients. Elle adore les enfants, les prends pour exemple à l'âge où elle pourrait en avoir. Ophélia vit dans son monde, horriblement beau, elle s'y ait perdu... Les médicaments et sa mère sont les seules choses qui lui permettent de ne pas totalement sombrer.